Das Handwerk des Teufels - Pollock, D: Handwerk des Teufels by Pollock Donald Ray

Author:Pollock, Donald Ray
Language: deu
Format: epub
Publisher: Liebeskind Verlagsbhdlg.
Published: 2012-11-05T16:00:00+00:00

24.

Roy hob Theodore aus dem Rollstuhl und trug ihn über den verschmutzten Sand. Sie befanden sich am nördlichen Ende des öffentlichen Badestrandes von St. Petersburg, südlich von Tampa. Die nutzlosen Beine des Krüppels schwangen hin und her wie die Beine einer Stoffpuppe. Er stank nach Urin; Roy war aufgefallen, dass Theodore nicht mehr die Milchflasche nahm, wenn er mal musste, sondern sich einfach die gammligen Hosen durchnässte. Er musste Theodore ein paar Mal absetzen und verschnaufen, doch schließlich brachte er ihn bis ans Wasser. Zwei kräftig gebaute Frauen mit breitkrempigen Hüten standen auf, sahen zu ihnen herüber, sammelten dann hastig ihre Handtücher und Cremes ein und eilten zum Parkplatz. Roy ging zum Rollstuhl zurück und holte ihr Mittagessen, eine Flasche weißen Portwein und eine Packung Kochschinken. Den hatten sie ein paar Blocks entfernt in einem Laden geklaut, gleich nachdem ein Lastwagenfahrer, der Orangen transportierte, sie abgesetzt hatte. »Haben wir hier nicht schon mal festgesessen?« fragte Theodore.

Roy schlang die letzte Scheibe Schinken herunter und nickte. »Drei Tage lang, glaube ich.« Die Polizei hatte sie damals kurz vor Einbruch der Nacht wegen Vagabundierens aufgegriffen. Sie hatten an einer Straßenecke gepredigt. Amerika sei bald so schlimm wie Russland, hatte ein dürrer Mann mit schütterem Haar gebrüllt, als sie an jenem Abend an seiner Zelle vorbei zu ihrer eigenen geführt wurden. Warum könne die Polizei einfach jemanden einbuchten, nur weil er kein Geld oder keine Anschrift habe? Was, wenn man einfach kein beschissenes Geld und kein beschissenes Zuhause wollte? Wo war denn da die Freiheit, von der sie alle redeten? Die Polizisten hatten den Querulanten jeden Morgen aus dem Zellenblock geholt und den ganzen Tag einen Stapel Telefon-bücher die Treppen hinauf- und wieder hinunterschleppen lassen. Einem anderen Häftling zufolge war der Mann allein im letzten Jahr zweiundzwanzig Mal wegen Herumlungerns verhaftet worden, und die Polizisten waren es leid, diesen beschissenen Kommunisten durchzufüttern. Wenn, dann sollte er wenigstens für seinen Fraß ordentlich schwitzen.

»Ich kann mich nicht mehr erinnern«, sagte Theodore. »Wie war es denn da?«

»Nicht übel«, antwortete Roy. »Ich glaub, es gab sogar Kaffee zum Nachtisch.« In der zweiten Nacht, die sie dort verbracht hatten, schleppten die Polizisten einen riesigen, mürrischen Kerl mit zerschundenem Gesicht an, den sie Mitesser nannten. Kurz bevor das Licht gelöscht wurde, sperrten sie ihn zu dem Kommunisten in die Zelle am anderen Ende des Ganges. Abgesehen von Roy und Theodore kannte jeder den Mitesser. Er war an der ganzen Golfküste berühmt. »Und warum heißt er so?« hatte Roy den Hungerhaken mit Schnurrbart in der Nachbarzelle gefragt.

»Weil das Arschloch dich zu Boden wirft und dir die Pickel ausdrückt, wenn du welche hast«, antwortete der Mann. Er zwirbelte die gewachsten Enden seines schwarzen Schnurrbarts. »Zum Glück habe ich immer eine gute Haut gehabt.«

»Und warum zum Henker tut er das?«

»Er isst sie gern«, antwortete ein Mann aus einer anderen Zelle. »Manche behaupten, er ist Kannibale und hat überall in Florida Knochen vergraben, aber das glaub ich nicht. Er sucht nur Aufmerksamkeit, denke ich.«

»Himmel, so ein Hurensohn gehört umgelegt«, sagte Theodore und sah kurz auf die Aknenarben in Roys Gesicht.

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